Бывает так. Не пишутся стихи.
И вроде бы душа поёт, как птица.
И мысли, кажется, как омут, глубоки,
А все ж строке не суждено родиться.
Изящен слог, и рифма льется в лад,
Свежа идея, образ нов и точен,
А сам поэт творению не рад,
А он листы упрямо рвёт на клочья.
Иные скажут: «Правил ты раз сто.
Послал бы к черту… Господи помилуй!»
Поэт вздохнет: «Не то всё, брат, не то», -
И продолжает изводить чернила.
Красивый стих создать мы все лихи,
Но как сложить стих вечный, со значеньем?
Бывает так. Не пишутся стихи,
А, как дитя, рождаются в мученьях.